Ну, какой я неумёха
И к тому же ретроград.
С техникой общаясь плохо,
Всё боясь её подвоха,
Старой ручке только рад.
Горы писанной бумаги,
Неоконченных стихов:
О геройстве, об отваге,
О заносчивом бродяге…
Завалили в кухне стол.
Всё смести б единым махом
И махнуть через окно.
Но, увы, я парикмахер
В накрахмаленной рубахе,
Знавший гребень и перо.
Каждый день стригу и брею.
По ночам стихи пишу.
Я другого не умею.
И пока не ослабею
С музой чуточку грешу.
______________________________
© Евгений Голубенко, Одесса, декабрь 2007 г.