В краю лесов, где быль, как небыль,
где время спит глубоким сном,
святым обветренным крестом
церквушка ловит волны Неба.
Нет, не несут те волны зрелищ.
Создав к душе незримый мост,
они мне шепчут про погост,
где мать-и-мачеха в апреле.
И веришь в жизнь вдали от праха,
когда с церковного креста
струится в душу чистота.
И лишней кажется рубаха.