Воскресенье

Янина Дрозд
       Воскресенье.
       /алгоритм/

       
       Проснись.
       Выбившееся из подушки перо раздражающе щекочет губы. Поток воздуха взъерошил волосы на затылке: она открыла балкон. Открытие балкона символизирует цикличность бытия. Или я просто ищу оправдание ежедневным сквознякам.

       Просыпаться не хочется.

       Она давно уже не спит. Птичка-жаворонок. Проснувшись, она легко вскакивает с кровати, бежит в ванную – на кухню – в магазин – на кухню… Тихонько возвращается в спальню, возится в поисках тапочка, упрямо называя его «тапкой» «Где моя тапка? Где моя тапка!» - негромко хныча себе под нос, отыскивает сей неуловимый предмет, скрывавшийся где-нибудь на видном месте, исчезает.

       Интермедия с тапком тоже символизирует цикличность бытия. Эта женщина каждое утро надеется, что я проснусь. И каждое утро я не оправдываю ее надежд. Безо всякой на то причины. Когда-нибудь я все же проснусь. Перевернусь на спину, сиплым спросонья голосом сообщу ей местонахождение этой наинеобходимейшей детали семейного очага /или быта?/, даже улыбнусь… наверное… и - пожелаю ей доброго утра.

       Но сегодня я не хочу. Не сегодня.

       Я не люблю утра. То есть нет, утро, как таковое, явление, безусловно, нужное, красивое, жиз-не-ут-вер-ждающее! Граждане, просыпающиеся в половине седьмого в выходные и праздники, должны иметь на то веские основания. А у меня их нет. По крайней мере, пока. Но я верю, я твердо верю, что когда-нибудь они у меня появятся, и тогда!..

       А пока я сплю и не замечаю ее. Не намеренно игнорирую, нет, просто у меня нет причин замечать… Но когда-нибудь они появятся, точно появятся, я обещаю тебе, любимая!

       Моя жена. Барышня непреклонного возраста. Филолог/ эта «тапка» дорогого стоит/. Существо, окружающее меня… просто: окружающее меня. Я, к сожалению, определенно не подхожу на роль существа, окружающего ее, и иногда /например, утром в воскресенье/ это становится совершенно очевидным. Нет, размышления о сложности семейного бытия – не самое подходящее занятие утром, когда не хочется ничего, не хочется никого и главное – не хочется

       просыпаться.
       -- Просыпаться!

       Я совершаю ежеутренний подвиг. Заворочавшись в постели, откидываю левой рукой одеяло и, не открывая глаз, - улыбаюсь.
       «Утро! Новое светлое утро! Начинай день с улыбки! Улыбайся!»
       Это она.
       Конечно, не подвиг, но что-то героическое в этом, определенно, есть. Она действительно улыбается по утрам. Я это выяснил в период бессонницы, в те дни, когда ложился в постель за несколько минут до ее пробуждения. Лежал на боку, и из-под прикрытых век наблюдал, как губы, глаза ее, а может и волосы, и кончики пальцев начинают улыбаться бессознательной и несколько даже неестественной, какой-то отдельной, особой утренней улыбкой.
       А вслед за этим она широко распахнет глаза, будто и не спала вовсе, легко вскочит с кровати и ринется по известному, выверенному до мелочей маршруту.
       И я улыбаюсь.
       И я открываю глаза.
       И я вижу ее.
       День седьмой.
       Она улыбается.
       Милое круглое лицо, кудряшки тонких светлых волос надо лбом, ямочки на щеках.
       Это она.
       Плохо выбритая юношеская мягкая щетина над верхней губой и пучками на щеках, вьющиеся бережно лелеемые волосы немужественной длины, линялые пляжные шорты до колена.
       Это не я.
       Это ее брат, зашел покурить. Он любит курить в нашей комнате по утрам. И по вечерам тоже.
       Лысое темя, курчавые седоватые волосы на висках, знававшее лучшие времена трико с непременными пузырями на коленях, впалая грудь с чахлыми кустиками волос.
       Это тоже не я.
       Это ее отец. Он не курит. В данный момент он делает зарядку на балконе, открытом в оздоровительных целях, что-то напевая себе под нос.
       А я проснулся.
       Кувырком с кровати на пол, трусцой в ванную, вычистить зубы, четыре минуты под душем, обратно в комнату, впрыгиваю в старые джинсы и бегом на кухню, чистый и свежий сижу за столом, к принятию пищи готов!

       Мечты, мечты…

       Выплевываю назойливое перо – оно оказалось рыжим. Старательно разлепляю глаза, всего через пару минут принимаю вертикальное положение, киваю брату, закуриваю, гляжу в окно.
       По комнате ползает странная мелодия, густой мужской голос выговаривает сложносоставные американские слова.
       -- Это Роджер Уотерс, - говорит брат. – Он поет о свиньях. Правда, красиво.
       Я бессмысленно улыбаюсь, Я гляжу в окно. За окном погода. Ночью прошел дождь, но солнце не отражалось в мокром асфальте за отсутствием такового. Асфальта. И солнца.

       Наш брат живописно выдыхает дым. Глядя все так же в окно, я отмечаю его позу, поворот головы, вытянутые скрещенные ноги, спокойный взгляд /это уже додумываю/. Светлые волосы тщательно небрежны. Он вообще живописен, наш брат.

       Наш папа жизнерадостно сообщает, что Тегеран опять бомбили.

       Иду умываться.
       В ванной голубой кафель с рыбками.
       А еще

       стакан с тюбиком зубной пасты и четырьмя щетками,
       бритвенный прибор/папин/
       электробритва/моя/
       станок/ее/
       опаска/брата/
       в ряд по ранжиру;
       четыре банных полотенца,
       одно маленькое
       бельевая леска /?/ с десятком прищепок,
       и
       расческа
       мыло с приклеенным к нему розовым обмылком
       тапочки/!/
       и все.
       и рыбки.

       --Завтрак!
       --Иду, милая!

       Сегодня в четыре придет Нашамама. Нашамама навещает нас в четыре часа дня каждое второе воскресенье месяца. Нашамама состоит из темных очков, тонких оранжевых губ, зонтика в любую погоду, туфель « а-ля старуха Шапокляк» и в обществе защиты животных.

       Мы не очень любим Нашумаму.
       У нее молодой муж.

       --Завтрак! /из кухни укоризненно/
       --Иду, милая! /покаянно/

       Выхожу из ванной, надеваю плащ /он серый и короткий, до колена/, ботинки и, щеголяя волосатыми лодыжками, покидаю милый моему сердцу дом и тут же утопаю в грязи.

       О, мартовская приподъездная грязь!

       У меня в кармане пачка плохих сигарет и спички.
       Я иду в сторону трамвайной остановки. Прохожие смотрят на меня вопросительно и тревожно. Я волочу хвост плаща по грязи.
       О, нелепые взгляды прохожих!
       О, неверующий кондуктор!
       Проездной у меня, проездной!
       Из окна трамвая вижу Нашумаму с зонтом, нашего папу без зонта, ее с братом. Они бегут трусцой по дощатому тротуару. Они взволнованы.
       Я улыбаюсь и приветливо машу им рукой.
       Они радостно машут мне в ответ.
       Я повисаю на поручне и раскачиваюсь в ритме вальса «Дунайские волны», доносящегося из репродуктора на улице. Трамвай звенит стеклами, небо проясняется, мартовский кот выкусывает блох.

       Утро выдалось замечательное.