А о любви писать, так просто - так легко.
Она везде, её все чувствуют - ей дышат.
Живое, как огонь, благое существо,
Способное сказать, что и глухие слышат.
Оно, как многоликий, "многохитрый" зверь,
Что есть везде. Ему всегда "бездумно" рады.
Любой, сему, откроет чувству дверь,
С надеждой в глубине - жаждой отрады.
Легко писать о чувстве, что светло.
Пускай, бывает горечь пораженья.
Но есть надежда, как помошник для него,
Что даст толчок, для нового движенья.
Но есть и те, что видели лишь боль,
Вкушая смерть, и ненависть как явства.
Кто кровью умывались, как водой,
И прогрызались сквозь бетон препятствий.
Кто видел жизнь не с чистой стороны.
Кто видел свет сквозь призму серой тени.
Кто выплел свет, в себе, из нитей тьмы.
Узнав победу, через сотни поражений.
Они не будут угождать людской толпе,
Творя, из радужных цветов, плод яркий - спелый.
Три цвета, что хранят всегда в себе,
Все отдадут...
Цвет серый, чёрный и "счастливый" белый.
[02.03.08]