На белой глади распростёрта
Моя душа в витках строки…
Дано мне Богом или чертом
И день, и ночь писать стихи.
И чем чернее ночь и тише –
Тем больше стих похож на крик
(Выходит, будто бы из ниши,
Где днём нечаянно возник.)
Чем больше день меня тревожит
Душевной болью и тоской,
Тем больше стих таранит, схожий
Во всем с атакой лобовой.
Чем меньше сна – тем больше строчек;
Чем меньше сказанного вслух,
Тем мне милее троеточия –
И ставить мне их недосуг…
И мозг уже вспотел, и, вроде б,
На мысли больше нету сил…
Но с потом снова стих выходит,
Как будто кто его просил!
Гордиться званием поэта
Имею ль честь – не мне решать,
Но я могу спросить об этом
Того, кто мог меня читать!
И цензор, и судья, и критик –
ЧИТАТЕЛЬ, дай же мне ответ!
Что скажешь ты…Вы (извините!),
Поэт я или не поэт?