Март безрадостно сыпет рассеянным снегом,
Он касается стёкол, безжизненно тая…
Что теперь со скупым на признания небом?
Оно ясно твердит: Ты Святая, Святая…
Все спешат безоглядно чему-то навстречу,
Кто мечте, кто – совсем ни о чём не мечтая…
Только я и закутанный в снег тихий вечер
Шепчем небу в ответ: Ты Святая, Святая…
Всё по старому в этой вселенной конечной,
Всё в конечном итоге затея пустая...
Только небо, и вечер, и я будем вечно
Говорить о Тебе. Ты – Святая. Святая…