Я по стихире погулял,
Стихов не мало повидал,
Но жалок облик тех творцов,
Они как скопище глупцов.
Тут каждый сам себе творец,
А часто просто лишь наглец,
В чужие дебри заглянул,
И вновь в нору к себе нырнул.
В норе светло, не суетливо,
По мне, лишь там светло и мило,
Я сам с собой и горделиво,
Свое рассматриваю чтиво.
За что нас Бог так наказал,
Что каждый эгоистом стал.