От самой первой капли,
ударившей по крыше,
Цветастый Ург проснулся – и выглянул в оконце.
Разгуливали цапли.
Нашёптывал камыш, и
горячим светопульсом сияло в небе солнце.
Сиреневая тучка,
нависшая над домом,
вытряхивала дождик, как из сетей рыбёшку.
С улыбкой, потому что был с ним давно знакомым,
рукой махнул Художник...
Ург – тоже, из окошка.
Художник был в зените своей нелепой славы,
когда в аул пустынный
пришёл – для встречи с Ургом.
Смог дхарму оценить, и
налево и направо раздал свои картины...
И назван был – придурком.
Но, как бы то ни стало,
Ург разрешил остаться
Художнику в ауле.
С вот этих самых пор и
живёт себе... – не старый, любимый папарацци, –
Художник. Потому ли и наблюдает – горы...
Теперь он их рисует соломинкой на глине,
а дождик всё смывает,
и холст к утру – как новый.
Пьёт, каплями, росу Вед и рассуждает длинно –
о людях и трамваях...
И Ург вставляет слово.
Мы там их и оставим, за тихим разговором, –
Глядеть, как у болотца разгуливают цапли.
Как тень ползёт по ставням,
как цвет меняют горы,
и дзен из тучки льётся... –
Из самой первой капли.