Листом багряным загорелись клены,
Одежды летние сняла с себя земля…
Все меньше пар по вечерам влюбленных,
И искупаться не зовут друзья.
Гуляю парком я. Любуюсь бабьим летом...
Все сожалею, что настанут холода,
И что вопросов больше, чем ответов,
Что лето промелькнуло, как всегда:
Так незаметно, быстро и впустую,
Что, вспоминая "планов громадье",
Вину опять я чувствую густую
Перед дочуркою. Жалею, что мое
Бездарно-пусто пролетело время.
Зимой нам вспоминать не суждено,
Ни то, как ставил я ее на стремя,
Ни то, как лодка вдруг пошла на дно.
Досадую, что утром на опушке,
Не показал я дочери рассвет,
И не чаевничал в охотничьей избушке
Ни разу с ней за все двенадцать лет.
Что знаю про нее? По сути, мало:
Не терпит лук и красный любит цвет.
А о другом… То сил мне не хватало,
То времени. И кто мне даст ответ,
Чем счастлива и отчего вдруг плачет?
В глаза ни разу толком не смотрел!
Хоть обещал давно с ней порыбачить,
Все причитаю: "Знаешь, сколько дел?!"
Вдруг повторится все грядущим летом,
И снова времени не хватит для нее?
Останутся вопросы без ответов,
Да запоздалое раскаянье мое.
Вчера вдруг озарило пониманье,
Когда к руке моей прижалась ты щекой -
Нет ничего с начала мирозданья
Важней тебя! Прости, что я такой.