--------Когда б вы знали,
--------Из какого сора растут...
---------------А.Ахматова
Жизнь, как поэма ритмами,
Любовью скреплена.
Но трещинками скрытыми
Готовится финал...
Моя поэма треснула –
И ритмов не собрать.
Что делать неизвестно
С тем сором из добра.
Но не говорите мне,
Что все уже прошло:
Рассыпанные ритмы
Стучат дождем в окно.
Зовут меня. Не знаю,
Куда. Но снова путь!
Поспешно собираюсь
Уйти куда-нибудь
От ритмов устоявшихся,
От прозы, от былья,
От грез несостоявшихся...
От самого себя!