Мне сон приснился очень странный,
Стук в дверь и почтальон в ночи.
Мне бандероль дает печально,
Как будто в прошлое ключи.
Смотрю, не вижу от кого же,
Но понимаю, от тебя.
Бумаги глянец, запах кожи,
Стою, бечевку теребя.
В ней книги, книги на французском,
Мне не понятном языке.
Там телефон, листки на русском,
Что в стопку сложены уже.
В холодный пот меня бросает,
И стон так рвется из груди.
Покой желанный улетает,
И ночь бессилья впереди.
Я рвусь к листкам, таким реальным,
Во сне не разбирая слов.
Но смысл всего доходит, странно,
Сквозь дымку сонности оков.
И пишешь там, что ты устала,
Измучилась, вся извелась.
В смятении душ, любви накала,
Та проволока изорвалась.
Устала ты гореть со мною,
И вышла вся, таков удел.
Что воли я твоей не стою,
Что преступил я чрез предел.
Я знаю все, все так логично,
Все предсказуемо вполне.
Я знал почти, что патетично,
Сгорит любовь моя в огне.
Ну что же, все проходит вроде,
Пишу, а сам смеюсь в душе.
Но горький, только смех выходит,
В сознании сонного клише.
Проснулся, темнота и холод,
И телефон в руке дрожит.
Всмотрелся - номера осколок,
И слова твоего магнит.
09.10.2007