Когда б души моей страданья
излил бы в старую тетрадь
но муза, дева давней страсти,
меня не хочет посещать.
Она капризна, как погода
она ворчлива, как свекровь
и как не верная подруга
она уходит вновь и вновь.
Я жду ее, как парус- ветра,
как высохший арык – воды,
как ждет голодный тигр в клетке
от дресеровщика еды.
Я знаю с ней теперь повенчан
она теперь судьба моя
и, как капризная девчонка
ревнует к женщинам меня.
Я все готов простить плутовке
измену, ревность даже кровь.
Она ведь есть в ее ладонях
ведь Пушкин умер за любовь.
И вот опять перед окошком
стою и снова я один.
Она была со мной немножко
и вновь растаяла, как дым.