Дождь изнутри, и плащ не защитит,
ночь не спеша кромсает мой удел,
а сердце почему - то не болит,
перешагнуло болевой предел.
Осталась лишь предательская дрожь,
пророчащая: некого любить,
холодная, как обнажённый нож,
наверняка способная убить.
Вновь к горизонту тянется рассвет,
косые тени - ближе к небесам,
и сам себе я отвечаю - нет,
и зажимаю уши бесполезно - сам.