Нет ничего проще, чем плюнуть в душу поэту...
Их ранимые души, бродят бомжами по свету,
С котомкой своих творений,
Милых стихотворений.
Клочок листка на коленочках..
Ну что ж ты плюёшь-то, девочка!?
Не видишь!?
Поэту хочется
Писать про своё одиночество,
Про боль и печаль перекатную...
За что ты его матом-то!?
Положи свою жабу на блюдо,
На блюде ей легче будет,
Погладь её, пожалей
Водки стакан налей.
Глядишь и заткнёт свою глотку,
Да не жалей для неё водку!
Пусть лопает, тварь безмозглая,
Если она тверёзая
Рвёт твою душу на части,
Нажрётся и склеит ласты,
Отпустит натянутый нерв,
А поэт напишет шедевр!
* * *
Не мешай, раз ему хочется
Писать про своё одиночество...