Свет лежит на блюдце чайном.
Блики пляшут на стене.
И одним мазком случайным
солнце пишет сердце мне.
Пусть под первые раскаты
грома - старенький трамвай
увезет меня куда-то
в акварельный месяц май.
Все там будет – неизвестно.
И лукаво бросит взгляд
сам веселый грач-маэстро.
И цветочные оркестры
вступят - каждый на свой лад:
нежно... звонко... неустанно...
scherzo... piano... – о весне.
И какой-то штрих нежданный
солнце впишет в сердце мне.