В попытках растратить нежность,
В надежде раскрасить время,
В глубоком проёме улиц
Ты ищешь свою мечту.
Но тише, мой мальчик, тише,
Ведь это, поверь мне, бремя –
Быть чьим-то последним, первым
Лекарством от всех простуд.
Быть чьей-то микстурой горькой
От сладких обманов жизни
И жгучей отравой страсти
От приторно-серых дней.
А ты отпусти на волю
Всю свору избитых истин
И пусть они ищут душу,
Которой сейчас больней.