Никто не гонит прочь поэзию твою,
Прощальный декаданс испитых жизнью грез.
Не метареалист, я на другом краю,
Качаю колыбель, под мерный стук колес.
Всё подругому здесь,
Попроще и свежей,
И воздух этот взвесь кентавров и стрижей.
Всем этим я дышу тринадцать тысяч лет,
Впуская Жизнь Веков
И выдыхая Свет.