По дорогам безымянным
Мы в звенящий входим лес.
Здесь, уютом первозданным
Греют сосны до небес.
Околдованы опушки,
Родничок из недров бьёт.
И в ухоженной избушке,
На столе цветочный мёд.
Ранней песней соловьиной
Лес очнётся ото сна
Черноплодною рябиной
Вспыхнут бусинки в глазах...
Нет его на картах мира
Знаем только мы с тобой,
Что Влюблённым лишь по силам
Сотворить его мечтой.