Может, люди меня осудят:
Мол, распутную жизнь вела…
Но вины моей нет, и не будет
В том, что рано сирень цвела;
Что дождлива бесстыдно осень,
Что зима нелепо бела…
Нет! Виною всему – весна!
Та, что мы до небес превозносим,
Что лишает покоя и сна;
Та, что головы нам морочит,
Приголубив в звёздную ночь…
И любовь неземную пророчит,
А, насытившись – гонит прочь!
Вот распутница из распутниц!
Самозванка – лиха беда!
Целомудренных юных путниц
Обнажает, лишив стыда…
А я – женщина – сей напасти
Не излечит ни врач, ни Бог…
И кипят в моих жилах страсти;
И вся жизнь – как единый вздох…
Каждый вздох мы с собою уносим…
Не сидела свой век у окна…
Чем мы меньше у жизни просим,
Тем нам больше дарует она!