Густая тьма и черни тьмы и тьмы;
Но всё горит в руке моей светильник
И освещает слабым пламенем могильник,
Где грязь и пошлость похороним мы.
Ты говоришь, мечты мои напрасны,
Поэзия сияет солнцем ясным,
И чистые сердца ей вновь озарены?
Но драгоценная свобода,
Частично данная народу,
В нём - и лакею с холоуём,
Что, чавкая, своё рифмуют:
«Жуём и пьём, пока живём»,
Сердца их вовсе не волнует.
А даже слабый чистый свет
Густую темень прогоняет,
Что так трусливо заползает
В углы, чтоб переждать рассвет.
Гори свеча моя, не потухая!
О, Муза чистая, благая,
Прими стихотворение моё,
Пока меня не поглотило забытьё…