у нее что ни день, то новая побрякушка,
и чулочки черненькие, и мушка,
и королевских привычек больное эго,
и города перед ней, как гигантский лего,
в солнцезащитных очках отражается небо,
говорит ей – мы одной крови с тобой.
когда солнце катится яблоком к горизонту,
когда надо бы спрятать макушку под яркий зонтик,
она плачет от боли и корчится как ребенок
в километрах своих непроявленых прошлых пленок,
раздирая ногтями сердечных тысячи перепонок,
и настаивает на обычной бессоннице зверобой.
кто-то спросит, что было с ней в прошлых судьбах,
а она не ответит, потому что получится грубо,
потому что получится правда – а правды никто не любит,
и никто не узнает, что она умерла с тобой.