Мысли кишмиш представляют собой.
Чувства – разбросанные цветы.
А между нами всё те же мосты –
Письма, написанные твоею рукой.
Сердце моё воет, как волк:
Я тоже хочу быть нужной.
Лишь стая вторит. И волк умолк.
Он захлебнулся жижей снежной.
Вдруг побежал, он когти рвёт…
Уходит навеки прочь.
Однажды оскалившись, пасть порвёт.
И мне ему не помочь.
Стараясь хвостом, замести следы,
Забыл слушать боль всерьёз.
Ох, как же пули во лбу вредны!
И морда в шрамах – оставил пёс.
Он был молодым, волчонком был.
Хотя уже думать о том забыл,
Прекрасно зная, что миру не мил.
Ан нет! Ничего не забыл…
И подыхая в талом снегу
Вдруг вспомнил и мать, и родную нору.
То как учился быть злым волком.
Затем уже стаи стал вожаком…
Теперь он стар. Он сдохнет вскоре…
Лишь стая воет на косогоре…
Он был вожаком. Он был всех суровей.
Обида встала в глотке комком.
Увы, и он проиграл в единственно важном споре.
Подумав о том, что жизнь под конец,
Он славы сорвал с головы венец.
Задохся. Остался лежать в луже собственной крови…
Теперь не нужны ему зубы и злость,
Оставил навечно борьбу за кость.
Всё позади…
(25.01.2002г)