На утренней дороге — никого ,
Кроме меня , тумана и сороки .
Рекою пахнет и сырой травой —
Росистая , искрится вдоль дороги .
Вот в ней и зарождаются стихи ,
А у меня всего лишь просят буквы ,
Одеться чтоб . Горланят петухи
Над спящим миром раннюю побудку .
И кто–то за проснувшимся окном ,
Легко отдёрнув беленькую шторку ,
Проводит сладко-медленным зевком
Среди дерев мелькнувшую ветровку .
27.5.00.