****
От вялой воблы до тебя в тоске -
квадраты в кухне, и пространство - в койке.
Мои мечты - висят на волоске,
но также - всеуверенны и бойки...
Мои дела смешались с тенью век,
мои глаза - мечтают о возможном,
в котором кто-то, может - человек? -
пытается бессильно жить в несложном...
Сознания поток протёк в подвал,
где Крит по-детски прост к своим Язонам,
и Ариадн грядёт девятый вал
в календари, где вехи - иллюзорны.
Моя бутыль пуста не по годам,
зато стакан размешивает что-то,
что в изыске коктейлей пришлых дам
являет в вечер призрачного чёрта.
Пьеро с Перро пустые сказки льют,
чтоб ВВП приветствовать по ходу,
Зажав плечами временную хорду...
...Да только и без временной - каюк.
Чарует ночь раскосы кирпича...
В моём нештукатуренном пространстве -
твоя картинка - очень горяча,
но льдисто мне - её непостоянство.
Давайте дробь, оркестры часа пик,
я буду прям, предшествуя на ранчо,
где гильотина вытащит мой крик
билетом из карманчика горячим...
Оставьте мне хоть прИгоршню минут -
очиститься, но мысли - гадят кряду.
Мои вампиры снова не уснут -
у них сегодня сходка для обряда...
Весь этот текст - полнейшая спираль,
несущая в себе флакона плоскость,
в которой мозг, как плодовитый враль,
сигает к бесу в брякнувшую пропасть.
Читатель, я дарю тебе свирель -
черкни, коль получил мои три ноты...
Сейчас минует март... Придёт апрель...
И в зоопарке вылезут еноты,
а в переходах - семечек развал,
а дети ждали роликов в подарок...
Приходит день, имея пару жвал -
на каждое из крылышек цесарок...
...Я промолчу, поскольку в часе пик -
на мизере, но горловина - крива -
издать порой какой-то внятный крик,
где в будничном - понятные извивы...
А для руки сочувствия - плечо
дрожит под налетевшими песками...
Мой бедный Жнец - чего ж тебе ещё?
Срезай - иль отвали...
Коса - на камень...