Утро стрелецкой казни
Сквозь жуткого похмелья пелену
озноб дивана, как повозка Феба,
кивну едва или рукой взмахну,
если смогу, и вознесусь на небо,
где вереница рваных облаков
меня подхватит, устремляя в вечность...
Что наша жизнь? Обилие оков,
она - игра, глупа и быстротечна.
Там можно будет просто для души
пустой посудой наполнять лукошко,
сдавать ее и, отдохнув в тиши,
довольствоваться капелькой и крошкой,
я там себя покоем окружу,
покуда недвижим, покуда спящий,
а как проснусь, в персты себе вложу
бутылку пива и замру от счастья.
----------------
Господа и дамы.
Посидите на Завалинке.
Примите участие в написании буриме.