Зимы уходящей разбрызганное желанье.
И девственный снег, становится грязью, весной.
Я в серости неба ищу для себя оправданья.
И вежливо таю, будто прощаясь с собой.
Луны половина. Пол ночи, поло-бредовый,
Ложиться на лист изломанным слогом стих.
И было же старое тоже когда то новым.
И ярким когда то, давно уже выцветший штрих.
И я не последний и не был наверное первым.
И жил для себя, но знаю наверняка.
Что черное тоже когда то становится белым.
Пусть даже хотя бы в строчке простого стиха.