Вперед, где скрип пера,
Пора, уже пора!
Вперед, где со скрипом гусиным пером
Поэт на пергаменте строки выводит.
Едва ли он делает это с трудом -
Рука по листу так уверенно ходит,
Едва ли он ждет нас, незваных гостей,
Долиной идущих на свет его дома,
Где пляшет в каминах сонм ярких огней,
Дарующих искру надежды любому.
Едва ли... Хотя... Почему бы и нет -
Сбежит по ступенькам крыльца нам навстречу,
Крича и смеясь от восторга поэт,
Решив что (о, радость!) он кем-то замечен.
И в дом он свой нас пригласит, проведёт
По комнатам тихим, наполненным светом,
По лестницам старым, где каждый пролёт
Ерошит ступени, скрывая секреты.
Радушный прием, кофе, чай, шоколад.
А чем мы ответить хозяину можем?
- Позвольте, я слышал минуту назад,
О ваших стихах - вы ведь пишете тоже?
- Рисую на листьях строку за строкой,
Ажурным узором ложатся чернила -
У нас с ними метко выходит порой.
Жаль, что не всегда... В них есть скрытая сила:
Ей надо лишь, чтобы вы взяли перо,
Потом обмакнули в чернильницу краем...
- О, нет, дайте сами о том прочитаем! -
Раскрыв его книги, страницы листаем,
А в мыслях - хотим походить на него.
12/03/08 - 13/03/08