Икар

А я не весел, не речист,
В моей копилке мало света,
Лишь только всадники рассвета
Взойдут в душе, как канут вниз…
А я не скушен и не стар,
Мумифицирован до лета,
Взращен французским триолетом,
Бескрылый, в общем-то, Икар…