так много богов, и выносит на край мои чувства
в основанье какая-то серая блажь,
и гордится собой, и притянутый за уши точно,
поминутно во чреве черствеющий дождь.
босиком по траве и по снегу кровавому лучше
чтоб сквозь пальцы взлетал высоко.
окаймленное проседью время нарочно,
как застывшее в глотке бревно.