В своём райском уголке, в туалете,
Прикорнув на чём попало ликвидном,
Обращусь (что мелочиться) к планете,
Ибо публики другой здесь не видно.
Нам, поэтам, это просто микстура,
Охлаждающая пыл изотронов:
Обращаться, так уж сразу к натуре,
Воседая на толчке, как на троне.
Всё поведую и больше, детально,
Ничего не утаю от вселенной.
Поэтическое «я» не ментально,
Не летально и уж вовсе не тленно.
Каждый вдох и каждый... в общем понятно..
Наделён большим мистическим стажем.
Мне диктуют. Временами невнятно,
Но всегда и сразу в рифму, что важно.
Проводник я. Голый провод под током.
Боль мирская вся во мне оседает.
И назад кристально чистым потоком
Вытекает на бумагу седая..
Для поправки духа – в Карловы Вары.
Но и там – дышать, творить! А планета
Она вечна. Она всё переварит
Под космическим прицелом поэта.