В сорок сороков
казённой тишины
сердце мне стучит
до пустот в висках.
И кипит слюна,
и глаза влажны,
шерсть живёт торчком
на моих руках.
Тянет ночью в сад,
в лепестки цветов,
в их прохладный плен
отдавать лицо.
Важно так забыть
дикий блеск зрачков
в кабаках, и сны
вымыть как крыльцо.