Наверно это были сны, тревожные, влекущие.
Тот перекресток, три сосны и шепоты зовущие.
И ветер, что притих вдали, угомонив дыханье,
И пред тобою все пути и мука ожиданья.
Наверно, все ушли вперед, дерзнувшие и смелые
Оставив праздности налет и мысли не доспелые.
Им ни к чему шепот ручья и свежесть утра летнего.
У них мечта и ясность дня, как будто бы последнего.
Наверно, это были сны, где всё казалось сказкой,
Твоя рука, мои цветы, улыбка яркой краской,
Веселость глаз и нежность губ, спешащих насладиться.
Все не спектакль, а сердца стук, желающий влюбиться...