Написал я стихи, но еще не дописана проза,
И до точки пока в этой прозе еще далеко.
Не построенный дом,не цветет под окном и береза:
Оказалось на грешной земле жить совсем не легко.
Купола и кресты, колокольные звоны не в моде,
Очень часто своих забываем отцов, матерей,
И в потемках души своей грешной, Христа не находим.
Мы не любим себя,и не любим мы значит, людей.
Все у нас невпопад, ни тогда когда надо,- рождаются дети,
И живем мы не с теми, с кем хотелось в любви вместе жить.
Все друг другу чужие, на чужой буд-то все мы планете,
Но хотят, все мечтают в этой жизни счастливыми быть.
Почему все не так,почему не хотим верить в Бога?
В своих душах не строим мы к на моленным Храмам мосты,
И у нас от греха в ад все шире и шире дорога.
У дороги той плаха, то стоят частоколом кресты.
А вокруг карнавал, свои лица все прячут под маски.
Все поют, веселятся, среди трупов и свежих могил.
Каждый сам за себя, и свои он выдумывал пляски
И в веселее этом каждый Бога в себе хоронил.
Написал я стихи, но еще не дописана проза,
И до точки пока в этой прозе еще далеко.
Потепленье не скоро, синий иней укутал морозом,
А в прозябшей груди, сердцу биться не так уж легко.