Вы очень редкая птица,
пересекаете полдень,
но остаетесь рассветной. Не спится,
не пишется...
И задыхаюсь в полдень,
и проклинаю полночь.
Но я приемлю помощь,
вы слышите?
Мне думается нелегко, тяжело и с мрачностью,
а желалось бы легко, весело, смачно.
Не как благодушному хозяину - дачнику,
снявшему с плеч помочи,
пробующему собственное вино.
Он был бы весьма озадачен,
если бы не получилось оно.
Вот вы разминаете крылья...
Заката тепло на карнизе...
Как клоун в антрепризе,
я вам улыбаюсь, расшаркиваясь смешно,
пытаясь вызвать улыбку, лезу вон из кожи...
Но тщетны мои усилия,
нелепы, ничуть не похожи.
Что требовать с идиота?
Шарахается прохожий
в костюме из шевиота.
Сейчас уж таких не носят,
покрою такого и ткани.
Откуда средь этакой срани,
похожий
на барина из Нью-Джерси, почитывающего "Лолиту"?
Мне нравиться быть небритым,
так что же?
Да, Бог мой! Каким угодно.
Не блещут мои одежды,
и голос звучит фаготом,
прокуренным и заезженным,
но право же, редкая птица,
я с вас не спрошу чаевые.
Я стану вам петь, вы мне - сниться.
и все насвегда, и впервые.