вот тебе, милый, хроника пикирующего меня,
ибо любое лекарство, по сути – яд.
любое искусство – ложь. любовь – болезнь.
но я так устроен, что не могу не лезть.
прямехонько в пекло = пятками по углям.
ночи распластываются по простыням.
дни – по офисным стульям. и лишь вечера
достойны того, чтоб промолвить: «а вот вчера…»
счастье так мимолетно, а жизнь длинна,
что хочется выяснить, чья же в этом вина?
апрель 2005