Жаль – я не художник,
у меня нет мастерской, с плиткой
на которой я варю кофе,
и тюбиков, и кистей,
в банке с растворителем,
и нет учеников, которых я учу
в какой-нибудь художественной школе.
Я бы привел тебя к ним,
чтобы ты разделась – натурщицей,
и они впились бы в тебя взглядами,
сходили с ума от твоих бедер,
груди, скажем стыдливо – лона,
и целовали, мысленно, шею,
и не знали бы, куда себя деть, от изгиба твоей спины.
Чтобы они поняли, наконец -
кто она, женщина? Что такое жизнь, которую дает?
Насколько можно быть богатым
в потертом, как у меня, свитере,
и не самых престижных ботинках?
Но я не рисую – пишу стихи.
Вот и прочитаю их утром, в постели,
тебе одной. И всем.