* * *
Он считывал оттенки в совершенстве:
здесь тысячи зелёного, а там
лиловые застыли перелески,
за ними - перламутровый туман.
И торопясь, ловил живого цвета
игру рефлексов, пятен - не дыша,
бросал на холст пластами краску, верно,
душой - не кистью яростно смешав...
...годами длилось - и остановилось
хмельной, весенней ночкою, когда,
вскочив, успел - те строчки, что приснились,
огрызком записать карандаша.
_____________________________________
Стишонки стоили ему последних крох ума.
Опубликовав их, он подкатил раз навсегда
очи под лоб и стал как юродивый.
В.И.Даль