Ветер выколол на коже
Красное, как свёкла.
И в два счета уничтожил
Этот вторник тёплый.
На лице моём орнамент:
Тушь рисует грусти…
(Может выдержу экзамен
В институт искусства?)
Мысли – дьвольские розги,
Первобытный танец -
Бью, и бью себя по мозгу:
Как там мой красавец?..
Только выведет из транса
Хлёсткая подруга,
Возвращаюсь в то пространство,
И опять по кругу…
Март холодный не жалеет
Внутренности тела.
Он - не мой, и я немею
Между слов - пробелом,
Между днями - недосыпом,
Между снов - тоскою…
Город в битве с новым гриппом,
Ну, а я - с собою…
2008