Ты уж не та, моя Россия.
Нет песен льющихся с души.
И лишь в туманах бело-синих
Осталась та – былая ширь,
И лишь в закатах и рассветах,
В тоскливых клинах журавлей,
В словах оставшихся поэтов
Быть может, станешь ты сильней.
Быть может, колокол подхватит
Те голоса, каких уж нет.
И на затоптанном Арбате
Удачно сложится куплет.
Удачно встретятся пророки
В скитаньях счастья бытия,
И протоколы впишут строки
В которых станешь ты своя.
В которых станешь той любимой,
Какую Пушкин прославлял.
Такой сейчас необходимой,
Что в детстве – мамой называл.