Что меня не убивает - делает сильнее. Фридрих Ницше
1
Отстукивает сдавленный висок
стаккато срыва времени и нервов.
В ладони свет до смерти невесом.
День как полтина мелочью разменян
и выброшен на ветер. Сквозняком
сметает сцены, ссадины, сомненья.
Виска стучащего синкопой камертон
вот-вот – и треснет непременно в центре.
И центрифугой разольется кровь
из жилы лба под кожу, в мозг и дальше.
Съедает солнца свет виска тупая боль,
играющая смерть мою без фальши
2
Микроинсульт сути –
пятками по стерне
стерве-судьбе. Будет
очень светло мне.
пальцев стальных крючья –
кожу мою рвут.
Гладишь? – уже лучше!
Слова микроинсульт.
Доли секунд – в пропасть,
я становлюсь злей,
цепко схватив повесть
невременных дней.
Множить ее стоит,
сколько найду сил.
Микроинсульт боли,
чтобы полней – жил.
Рвите мое мясо –
маялся Прометей.
Лишь бы не все сразу…
Малая смерть мне –
виза в сурьму неба,
плата за мой рай.
Раньте больней – верю –
стану сильней я!