Я сублимирую реальность
На потеху людям...
Знаешь, мы теперь не будем
Грустить. И специальность
В моём дипломе будет такова:
"Бихевиорист-романтик"...
Но сколько бы не тратил сил, труда
В итоге я - философ-практик,
Поэт-психолог, разгильдяй.
(Нужное подчеркнуть)
Ты в этом списке выбирай,
Что тебе нужно. Но только муть
Всё это. А я на самом деле -
Профессиональный лжец.
В моём потёртом теле
Живут судья, свидетель и истец,
А в адвокатах не нуждаюсь.
Я с неких пор не защищаюсь
От ударов жизни. Я их принимаю
Как дары. И дыры на душе
Я ими, как заплатами, скрываю.
Тут надо бы мужскую рифму с "ше",
Но я её сегодня не нашёл,
Такая вот недетская отмазка.
Ну а что делать? Жизнь - не сказка...
Жизнь похожа на кухонный стол:
Вот тут пролили чай,
Здесь пепел обронили;
В чьей-то чашке закипает май,
А в той пиале август схоронили
Не дале, как вчера.
Непроводящая среда
Забытых после ужина тарелок
Сменяется сверхпроводником - бутылкой водки...
И тихий ход изящных стрелок
На часах сменяется галопом. Будто с горки,
Время летит вниз. Капризное
Течение его нас поражает. На тризне
Кухонного стола вновь расцветает утро,
Как ядерный грибок над горизонтом.
Казалось бы - мы шли единым фронтом,
А оказались на картинках в Камасутре
И каждый в своей неповторимой позе,
Что очень хорошо характеризует
Нас. Мне кажется, поэзия моя сменилось прозой,
И разум крестик с ноликом рифмует,
Весну - с развратом, точку - с запятой..
И по немыслимой кривой
Бежим мы в поисках проблем.
Остался жизни стол кухонный,
А мы сбежали. И в беззаконии
Я поклянусь, что мы бежим не насовсем
15.03.08
19.03.08