вот боль уже который год
страницы времени листает
костляво до сих пор народ
цыплят по осени считает
и это нищенство в крови
и сердце ноет нестерпимо
от недостатка без любви
торгуемся да только мимо
комочков желтых пересчет
и мысль моя неуловима
по осени но те лишь в счет
что пережили эту зиму