На белой стенке жёлтый луч
Слегка дрожит, как подсознанье
В душе немого мирозданья,
В теснине мрачной чёрных туч.
Он луч надежды на спасенье
От чьих-то красных влажных рук,
От чьих-то вежливых услуг,
От слёз, расплавивших каменья.
На сером столике свеча
Слюною брызжет огневою
И, как явленье роковое,
Глядит глазами палача.
Полночный сумрак отдыхает
На срезе замерших сует,
В объятьях стискивает свет,
К свече горячей подлетает
И в ней постыдно исчезает,
Как в радости творец злых бед.
С листком бумаги пожелтевшей
Склонился некто ко свече.
Он не в лохмотьях, не в парче –
Он в одеянье мглы, успевшей
Расположиться на плече.
Глаза его хранят усталость
Той бестелесной темноты,
Что отыгралась, отлеталась
До воцаренья красоты.
Но всё ж из глаз сквозь марлю желчи,
Закрытую тоской на ключ,
Прорвался и вдруг вспыхнул резче
На белой стенке жёлтый луч.