В полуночном коридоре мрака
Снова призраки идут передо мной.
В одиночку, по двое, толпой.
Я привык давно, смотрю без страха
Даже на изрубленную плаху,
Что помощник палача – неряха,
Кровь не смыв, везет к себе домой.
Кровь – не кровь, а лица – разве лица?
Ничего не светится в глазах,
Тонкий пепел в мертвых волосах.
Год за годом сон привычный снится:
Эти люди призрачной столицы.
Жаждут двери прошлого открыться,
Чтоб напомнить о былых веках.
Вот они, забытые герои -
Тень давно исчезнувших времен,
Гордость разложившихся знамен
И столпы общественных устоев.
Бремя их, конечно, не простое,
Их боялось раньше все живое,
Только время хуже, чем дракон.
Девушки плывут, как лебедицы,
Со звездами яркими в косе.
Искупавшись в утренней росе,
Прикрывают длинные ресницы
С мыслью над парнями поглумиться.
Только тленом тронуты их лица
И печать могилы на красе.
Только вот поэты мне не снятся.
Их шаги не тронут тень-траву.
Лишь поднимет ветер куреву
Тех веков, в которые промчатся,
Жизни не умевшие бояться,
И над смертью вольные смеяться.
Ведь живут поэты – наяву.