И снова меня прикарманят вокзалы,
и самые тёплые токи души,
войдя в периодику писем усталых,
прочитаны будут
в домашней тиши.
И сдует с меня городские пылинки
потоком плацкартных скупых сквозняков,
и станут к дороге сбегаться тропинки
от гор и озёр,
от полей и лесов;
а я снова буду охвачен азартом,
и снова по горло навалит забот;
маршрут мой не ляжет чертою на карту -
он просто
за рамки любые уйдёт.
Но если за далью больших расстояний,
за гранью стремительно прожитых лет
мой облик, рисуемый, словно в тумане,
начнёт забываться, стираясь -
на нет,
то вы не гадайте: "Он был или не был?"-
Вглядитесь в пылающе-алый закат:
я там, где дорога смыкается с небом,
откуда
уже не вернуться назад.