Не классик – я, и я, увы! – не гений,
Я просто – доморощенный поэт,
Ночами чёрных мыслей и томлений
Слагающий нескладный свой куплет;
Но я, как Пушкин, понимаю,
Что дружбы верной в этой жизни нет,
И всё-таки с надеждой уповаю
На искренность – души прекрасный свет.
И вновь обманываюсь я. О люди!
Как мало помним мы добро!
Как горько мне… И вам так будет,
Но не считайте, что «не повезло».
За всё от проведенья есть расплата,
За прегрешение – урок,
И грех, что совершили вы когда-то
Своею тенью вдруг вползёт к вам за порог,
И станет больно, станет очень грустно,
Когда того, кто вас любил, уж нет,
И в доме одиноко, пусто,
И неоткуда тёплый ждать привет.
И вспомнится, что так же, так же
От любящих вы отвернулись глаз,
Расстались сухо и надменно даже,
И ни одна слеза не пролилась
По вашему лицу, такому молодому.
«Ах! Если б всё вернуть! всё было б по-другому»,-
Зачем твердите вы в который раз?