писем нет. пристегните ремни. переспите весну.
море бьет голышами о берег грядущего лета:
пара рыбок сушеных - в дырявом пакете - валетом,
нехолодное пиво, чурчхела... лодыжку лизнул
и скатился обратно прибой - теплый мокрый щенок...
до него добежать - только два с половиной пролёта,
семь десятков ступеней. но видишь, у нас гололед, и
я боюсь этих лестниц, паскудно дрожащих у ног.
и своей пустоты - бесконечная партия в го
разбивает поверхность на черные/белые камни.
признаю красоту твоего превосходства руками
и как камень ныряю в тебя, не оставив кругов.