Не поэт я вовсе,
Знаю, что пишу нескладно,
часто невпопад,
а, впрочем, ну и ладно.
С пером родиться не сумела,
и мысли в рифму Бог не складывал.
Я просто ярко, остро вижу свет,
а рассказать об этом некому.
Бумага- мой товарищ и сосед,
На ней- моей души неловкий пируэт,
Хоть с детства так хотела танцевать,
Отлично знаю, быть лириком не суждено мне стать.
Я лучше прозой попытаюсь
миров все тайны разгадать.
Пусть лучше будет мелодичнее судьбы моей уклад,
а стих, не принадлежав мне никогда,
Поможет жить, поможет в жизни разобраться иногда.