Я не икона на стене,
я человек -
слаба, пуглива,
несётся кровь
по тонким жилам
и бьётся сердце без помех.
И даже ваза в хрустале
не тот правдивый, точный образ...
Бывает, плачу в феврале
и вру про свой девичий возраст.
И что с того, что ты устал,
устал так жить,
прощать виновных...
во мне увидев идеал,
ты кинул шар,
быть может, пробный.