Грустно. Сидишь один.
В глубине дальней комнаты,
в компании с множеством
непонятных картин.
Созерцаешь прекрасное.
Кем-то созданный фарс.
Лошадь угрюмая,
запечатленная в анфас.
Антураж бедноват:
стол, стул, пустая кровать, секретер.
Притягивает взгляд
подоконника гладь.
Хочется спать, хочется знать,
что ты тоже что-то успел:
придумать, написать, создать.
Вокруг никого.
Моей памяти ртуть
тщится понять что-нибудь.